Ich hatte große Schwierigkeiten, über die Runden zu kommen, als mir meine todkranke Nachbarin einen Deal anbot: Ich sollte sie pflegen, und im Gegenzug würde sie mir alles vererben. Ich willigte ein, doch bei der Testamentseröffnung erhielt ich nichts! Ich dachte, sie hätte mich hereingelegt, aber am nächsten Tag überreichte mir ihr Anwalt etwas, das mich zutiefst erschütterte.
Ich saß in der Kanzlei eines Anwalts gegenüber von Frau Rhodes Nichte. Alle paar Sekunden warf sie mir einen Blick zu, wie man Kaugummi an einem Schuh ansieht.
Der Anwalt räusperte sich, öffnete einen Ordner und begann mit monotoner Stimme zu lesen: „Das Wohnhaus in der Willow Street wird der Saint Matthew’s Outreach Charity gespendet.“
Ich blinzelte. „Was?“
Er blickte nicht auf. „Meine persönlichen Ersparnisse sollen zwischen der St.-Matthäus-Kirche und verschiedenen Wohltätigkeitsorganisationen aufgeteilt werden. Meiner Nichte vermache ich meine Schmucksammlung.“
Ich saß in der Kanzlei eines Anwalts.
Ich saß still da und wartete darauf, dass mein Name genannt wurde. Mrs. Rhode hatte mir versprochen, dass ich alles bekommen würde, wenn ich mich in den letzten Jahren ihres Lebens um sie kümmern würde!
Der Anwalt blätterte eine Seite um und schloss dann die Mappe. „Damit ist die Lektüre beendet.“
Ich starrte ihn an. „Das ist alles? Aber sie hat es mir versprochen …“
Ein Gedanke traf mich so heftig, dass mir das Herz in die Hose rutschte. Hatte Mrs. Rhode mich angelogen?
Ich stand auf und eilte hinaus, bevor einer von ihnen mich weinen sehen konnte.
Hat Frau Rhode mich angelogen?
Als ich zu meiner Mietwohnung zurückkam, hatte ich Brustschmerzen.
Ich ging hinein, schloss die Tür und ließ mich, ohne die Stiefel auszuziehen, aufs Bett fallen.
Zuerst empfand ich nur Wut, dann Demütigung, dann dieses hässliche, vertraute Gefühl, der Idiot in einer Geschichte zu sein, die alle anderen vor mir verstanden.
Doch unter all dem verbarg sich etwas noch Schlimmeres.
Trauer. Denn irgendwann hatte ich angefangen zu glauben, dass ich Frau Rhode genauso viel bedeutete, wie sie mir.
Unter all dem verbarg sich etwas noch Schlimmeres.
Ich bin in Pflegefamilien aufgewachsen, also hätte ich es vielleicht besser wissen müssen.
Meine Mutter hat mich direkt nach meiner Geburt verlassen, und mein Vater verrottete im Gefängnis.
Ich habe früh gelernt, dass Erwachsene alles Mögliche sagen können, ohne es zu meinen. Ich habe gelernt, schnell zu packen, meine wichtigen Sachen an einem Ort aufzubewahren und, wenn möglich, nicht vor Fremden zu weinen.
Als ich zu alt dafür war, ging ich mit zwei Müllsäcken voller Kleidung und ohne Plan.
Ich bin in dieser Stadt gelandet, weil die Mieten niedrig waren und niemand Fragen stellte.
Vielleicht hätte ich es besser wissen müssen.
Ich habe ein paar miese Jobs für noch schlimmere Chefs angenommen, um mich über Wasser halten zu können.
Dann bekam ich einen Job bei Joe’s Diner. Es gefiel mir auf Anhieb.
Joe hat mich eingestellt, weil eine seiner Kellnerinnen mitten im Frühstücksansturm gekündigt hat und ich zufällig hereinkam und fragte, ob er Hilfe brauche.
Er musterte mich von oben bis unten und sagte: „Haben Sie jemals drei Teller gleichzeitig getragen?“
Ich sagte: „Nein.“
Er zuckte mit den Achseln. „Du hast zehn Minuten Zeit, um es zu lernen.“
Dann bekam ich einen Job bei Joe’s Diner.
Das war Joe – direkt, mit einem grimmigen Gesichtsausdruck, gebaut wie ein Kühlschrank und trotzdem einer der anständigsten Menschen, die ich je kennengelernt habe.
Am Ende langer Schichten drückte er mir einen Burger mit Pommes in die Hand und sagte: „Iss, bevor du umkippst, und mach noch extra Papierkram für mich.“
Manchmal blieb ich nach Ladenschluss noch da und half beim Abwischen der Theken, während er sich über Lieferanten, Lebensmittelkosten, kaputte Gefrierschränke und Leute beschwerte, die Eier „medium-medium-well“ bestellten.
Frau Rhode kam jeden Dienstag- und Donnerstagmorgen pünktlich um acht Uhr.
Manchmal blieb ich nach Ladenschluss noch da und half beim Abwischen der Theken.
Als ich sie das erste Mal bediente, schielte sie auf mein Namensschild.
„James“, sagte sie. „Du siehst so müde aus, als könntest du gleich in meine Waffel fallen.“
“Lange Woche.”
Sie schnaubte. „Versuch mal, 85 zu sein.“
Das war unsere Einführung.
Danach fragte sie immer nach mir.
„Du siehst so müde aus, dass du am liebsten in meine Waffel fallen würdest.“
„Lächelst du denn jemals, mein Sohn?“, fragte sie einmal.
“Manchmal.”
„Das bezweifle ich.“
An einem anderen Morgen sagte sie: „Deine Haare sehen jedes Mal schlimmer aus, wenn ich dich sehe.“
„Guten Morgen auch Ihnen.“
“Hm. Besser. Du klingst heute fast lebendig.”
Sie war auf eine Art schwierig, die, wenn man sich erst einmal an sie gewöhnt hatte, fast schon spielerisch wirkte. Ich habe sie nie liebenswürdig erlebt, aber sie war aufmerksam. Das ist mehr wert, als viele denken.
„Lächelst du jemals, mein Sohn?“
Eines Nachmittags trug ich gerade ein paar Einkaufstüten nach Hause, als sie mich hinter ihrem Zaun rief.
“Wohnst du in der Nähe, James?”
Ich blieb stehen. „Ein paar Häuser weiter.“
Sie musterte mich. „Hmm. Willst du dir etwas Geld verdienen, mein Junge?“
Ich blieb wie angewurzelt stehen. „Was machst du da?“
Sie öffnete ihre Haustür und winkte mir zu. „Kommen Sie und helfen Sie mir. Wir einigen uns auf einen Preis. Ich erkläre Ihnen alles bei einer Tasse Tee.“
Sie rief mir von hinter ihrem Zaun zu.
Drinnen schenkte sie mir Tee ein, der nach gekochtem Unkraut schmeckte, und legte gleich los.
„Ich sterbe“, sagte sie.
Ich habe mich an meinem Tee verschluckt.
„Ach, übertreib doch nicht! Ich bin 85, nicht 12. Der Arzt sagt, vielleicht noch ein paar Jahre, vielleicht weniger. Ich brauche Hilfe. Einkäufe, Medikamente, Fahrten, kleinere Reparaturen. Ich habe niemanden, auf den ich mich verlassen kann.“
“Und im Gegenzug?”
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